мотыльки

                17.07.2014
               
                Boeing 777-200ER


Набродились по свету твои три-десятые дети,
Но пока не явились ко мне , в мой славянский аул.
Я на запад с опаской смотрю  -  может там мне ответят
Чем беременна мысль у извечно голодных "акул".
Чем беременна степь у подножья  твоих хуторов,
Где немыслимый залп разрывал поседевшую лопасть.
Где заморские геи играли в твоих докторов…
Между «думать» и «мыслить» живого молчания  пропасть.

Думать можно и пальцем. А палец? - Ну что с него взять.
Он бывает до желчи в висках  намозоленно-страшным
Этой «кнопочной» власти ты пальцы готов вырывать,
Чтобы завтрашний день не успели замазать вчерашним.
Я спрошу у желающих встать под Его образа,
И давящих без умолку страшную кнопку-плацебо:
Сколько раз нужно сальными  пальцами тыкать в глаза
Чтоб не видеть Донбасс, убегающий в мёртвое небо?

Что ж Вам надо ещё? И каких Вам прислать сыновей?
Где-то ветер вдали подхватил "умирали. играли".
Нас учили ходить вдоль прямых.  А зачем нам быстрей?
Разве смерть нас не учит, что правильно жить по спирали?
Он раздал нам спирали - а в чём провинились круги?
И в кого же забвенное эхо так жалостно стонет?
Из могильного шёпота ветер печёт пироги
И живым раздаёт в распростёртые к небу ладони.
Вы забанены – сдайте одежды и сдайте постель.   
Ах , простите , что вырвали с мясом безгрешную душу…               
Колготится припудренный пеплом ужаленный шмель,
Но покойный его «беспокой» я уже не нарушу.

Пусть летают твои бумеранги над полем чудес
Где под знаменем искренней веры рождается гений.
Ибо в каждой ошибке проявлена воля небес,
А томление духа есть высшее из наслаждений!
Ты к земле припадёшь, чтобы там, у родного оконца
Многократно истерзанный прах первородно вздохнул.
Всех желающих вновь побороться за место под солнцем
Вознесёшь мотыльков. Чтобы хутор от них отдохнул.


  2016г