Второе письмо с подоконника

Война проиграна, мой Карлсон, прикинь?
Но досе, будто мы в двадцатом веке,
на фронт прут эшелоны. Всё сарынь,
бомжи, отребье,  маргиналы,  зэки.

Их в Швеции, мой Карлсон, до хера,
как выяснилось, к общему несчастью.
Не помнишь, как по-шведски "мусора"?
Они здесь заправляют, большей частью.

Приличный генофонд, увы, зачах.
Я мог бы верить в лучшее, когда бы
зачем-то не сгноили в лагерях
Аррениуса, Лагерлёф, Паабо.

Теперь об этом вспоминать нельзя.
Мне говорят, что родину я хаю,
мои, мой Карлсон, бывшие друзья...
не помнишь, как по-шведски "вертухаи"?

Где б ни был ты - да хоть бы и с небес,
мой Карлсон, прошу, не возвращайся!
Из дома престарелых в ВВС
вчера призвали Акку Кнебекайсе.

А сколько было понту... за три дня
возьмём одним полком ваш Копенгаген.
Как в Данию въезжала мусорня -
щиты, дубинки, сферы и газваген...

Но нашу формулировать вину
я не возьмусь, чувак - потом, теперь ли.
Я улетаю, Карлсон. Отстегнув
тобою мне подаренный пропеллер.