Сказ о том, как проводник на перекрестке жизнь оставил
В Великую субботу, в чистеньком пальто
Стоял мужчина статный,
Читал стихи Барто,
Хоть с виду он несчастный,
Стоящий как бы за бортом,
Какой же вид прекрасный
За англетерским коричневым окном.
О, как красиво в интерьере, бледный
Качается в петле и в кулаке зажал перо,
В другом окне мадам вприпрыжку
Скачет на любовничьем стволе,
А дождь все краски мажет,
Фасадное клише.
На перекрестке улиц старых
Стояла дева в неглиже,
Смотрела молча на каналы,
Хотела глубоко нырнуть,
На лодках бьют венчальные бокалы,
Ей хочется закрыть глаза и навсегда уснуть,
А для кого-то это всё — отрада,
Время, которое легко перешагнуть,
И нет измазанного фасада.
На перекрестке можно глубоко вдохнуть,
Осталась маленькая правда,
Смерть в коричневом окне, её не зачеркнуть.
Никем не заменить…
И никогда уж больше не вернуть!
Сказ о том, как проводник на перекрестке...
© Copyright: Андрей Гулидов 84, 2022
Свидетельство о публикации №122111906715
Свидетельство о публикации №122111906715
Рецензии