Текст написан, в прихожей чисто,
План готов, календарь забит.
Это всё не имеет смысла -
Смысл потерян, быть может убит.
Тучный сборник пылится на полке,
Хмурый холст не тронут давно.
Вот прочту я сборник, и толку?
Напишу я пейзаж, что с того?
Нет ни радости, ни веселья,
Нет печали, нет боли, нет дна.
Кто дрожащей рукой с похмелья
День зажёг и палит до тла?
Без смысла
© Copyright: Рината Усова, 2022
Свидетельство о публикации №122111906065
Свидетельство о публикации №122111906065
Рецензии