Пока пишу стихи - я жив,
поверив в этот мерный вздор
про то, что ветхий дом красив,
лиричен тлеющий забор.
Игра похожая на явь.
Как знать, где между ними грань?
С волнами мачта не лукавь,
синь пополам не режь как ткань.
Да, ночь нежна. И нежен день.
Малину пальцами хватай.
Жив, если нюхаешь сирень
и если трусишь, слыша лай.
Не глуп я. Знаю, мой мираж
не нужен никому почти.
Ну жил, ну сочинял чуваш...
- Прочёл? Ты редкий тип, учти.
Пока пишу стихи - я жив...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2022
Свидетельство о публикации №122111903585
Свидетельство о публикации №122111903585
Рецензии