Порой друзья не приезжают

Порой друзья не приезжают.
Вино без них не помогает
слова и мысли подбирать.
В нём жизни нет, оно пустое,
дистиллированной водою
в желудок льется умирать,
как саван яркому цветку
неся смертельную тоску.

А память снова давит темя,
влечёт туда, в иное время,
где были мы сильнее зла,
(по крайней мере, так казалось).
Оно ушло. И что осталось?
Жалеть, скулить, что жизнь прошла?
Грустить, скорбеть, тужить, страдать,
да скуку горькой заливать?

Ну, нет, мой друг, прошу избавить
от мыслей этих и поправить
дела методикой иной.
Представь, что "просто" всё, что "сложно",
что нет "нельзя" и "невозможно",
что новый мир творишь со мной,
где прежних красок больше нет,
и новый теплится рассвет

без "может быть", " увы", "едва ли".
Там будет всё, как мы мечтали,
без горя, зла, беды, врагов,
разрухи, крови на банкнотах,
сиротства, беженцев, "двухсотых",
дотла сожжённых очагов...
Там будет счастье впереди.
Туда без страха ты иди.

Я буду там, ты только свистни.
В другой уже, возможно, жизни
любая кончится борьба.
Тогда раскинемся вальяжно,
и будет нам совсем не важно,
где нас с тобой сведёт судьба.
Скрипит, скрипит Сансары круг...
Ты береги себя, мой друг!