А. Соловьев Улица. Вечер...

    ***
Улица.
Вечер.
Проводов усталые плечи.
Хочется
уехать.
Уехать некуда, не на что, не на чем.
Хочется
уехать ...
В надежде,
что станет легче.
Мудрые мысли держат.
Старые, полумертвые
держат,
как безденежье,
как безнадежье.
Словами серыми, стертыми
вяжут чувства и волю.
Вяжут ,
как каторжанина
пойманного.
Твердят,
что не было случая
в мировой истории,
чтоб было
кому-нибудь лучше,
чем мне сегодня.
Твердят,
что никто никогда пока
не совершил побега
из одиночки ночи,
как бы ни бегал.
Спокойный, светлый, летний вечер.
Моя печаль
прозрачна и легка,
как пламя новогодних свечек.
Негромкий разговор старушек
на тысячах скамеечек,
как звук прибоя
в этот вечер
вечен.

Все исполнено покоя.
Обрывки дыма –
тополиный пух
развесили торжественность вокруг,
как старых мастеров
прекрасные картины.

Обильно солнце посыпает
багровым цветом
мою тропинку.
Дым папирос
купается и тает
в тяжелых, теплых, предзакатных
солнечных лучах.

Едва заметный,
гладкий ветер...
Стайки пыли
затеяли
возню в моих ногах...
Мир замер.
Ничего не происходит
и не случается.
Все просто так.