Часы, хотя и ходят точно – лгут.
Так лжёт нам глянец старых фотографий,
Или же строчка громких эпитафий,
А циферблат ещё, к тому же – плут.
Он дарит нам когорты обещаний
Как будто время нас с ним обвенчало,
Не вышло, начинает всё сначала.
Не принимая наших замечаний.
Грядущему, обычно, безразлично,
Когда оно наступит и насколько.
Событие – всего лишь миг, и только,
Пусть, даже, нам оно и симпатично.
Любое время – это форма ига,
Оно как цепи, даже хуже, ибо
Оковы можно сбросить, распилить,
А время не убавить, не долить.
Ещё раз о часах
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2022
Свидетельство о публикации №122111801442
Свидетельство о публикации №122111801442
Рецензии