Мороз сыграл плохую шутку-
Подрос до минус двадцати.
Ушанку, шарф ощупал, куртку
И разрешил в него войти.
Прохладно после летних зноев,
Дыханье спёрло и уста,
Как паровоз, пыхтя и ноя,
Народец, с варежкой у рта,
Идёт по собственным заботам,
Скрипит снежок, трещит мороз.
В душе моей скребётся ропот
И как-то хочется в Форос...
Ну, худо-бедно, в Балаклаву,
Там море, Солнце и музон...
И, под ушанку - балаклаву,
Тепло, как в бархатный сезон!
И как-то хочется в Форос...
© Copyright: Юрий Плотников 3, 2022
Свидетельство о публикации №122111707481
Свидетельство о публикации №122111707481
Рецензии