Стояли тихие номады,
имам сжимал мою ладонь,
я плыл в Эдеме, но из ада
кричал как дьявол красный конь.
Красив, как праотец Иаков,
шейх бедуинов отходил.
Я плыл рекой неясных знаков,
врача мычанием сердил.
Да был ли это берег Стикса,
что я всю ночь искал в бреду,
тираня прихотями шиксу,
и Бога требуя к суду?
В испуге спрашивали сестры,
кем мнит себя больной старик,
я знал – смерть будет злой и острой,
и в глотку забивал свой крик.
И святость грязная лепилась
к моей незримой бахроме,
покуда миру елось, пилось,
и накрывали пир к чуме.
Чума
© Copyright: Арье Ротман, 2022
Свидетельство о публикации №122111707193
Свидетельство о публикации №122111707193
Рецензии