На седой от тумана заре
Листья начали умирать...
Эти краски листвы в ноябре
Очень хочется рисовать,
Даже если я не художник,
А никому неизвестный поэт,
Нераскаявшийся безбожник
И бездомный чудак без примет.
Почему преходящая осень
Для меня словно новая смерть?
Каждый год мне снова приносит
Карандашных слов круговерть.
Каждый раз вновь одно и то же:
Бессонница, кофе, стихи
И холод под тонкой кожей
С отметинами за грехи.
Я возьму акварельные краски,
Старый холст и шаткий мольберт
И нарисую себя без маски
На посмертный автопортрет
Под красным раскидистым клёном.
Он пророс сквозь брусчатку лет
И весной снова станет зелёным.
А я уже нет.
2022. 11. 10
© Copyright: Алена Шитенкова, 2022
Свидетельство о публикации №122111702775
Свидетельство о публикации №122111702775
Рецензии