Во сне и наяву тревога наша,
И мертвым и живым покоя нет, -
Когда же выпьем вычурную чашу,
Неясен у которой вкус и цвет?
«А может, разобьем? – воскликнет кто-то, -
Настой постылый выльем на гранит?»
Но наш сосуд – да ну его в болото! –
Хитрей того, кто хитрость применит.
Теплея взглядом в шуме ресторана,
Вопрос, конечно, снят с повестки дня.
И непередаваемо туманно,
Что там, на дне, порадует меня.
Нам все дадут однажды выпить разом,
Позволят вкус и запах разгадать,
И тут же нас накроет медным тазом,
А что на дне его, - уже плевать.
2002
На дне
© Copyright: Степан Роса, 2022
Свидетельство о публикации №122111702120
Свидетельство о публикации №122111702120
Рецензии