Сказ о открытой книге

В поисках веры, опять скрутило мне живот - "Ты молчишь мне о боли уже который год" - его слова.
Я все преувеличиваю, и слов не нахожу, только временем ограничен.
И кроме того, что познал снова,
Он вновь не нашёл слова, а после тут же сошел с ума,
И пустоту вновь полюбил,
Он временем ограничен, а значит всю жизнь пропил.
Иль просто утеряна она вовсе
Но только под утро умойся и тут все... Просто
Ты для меня не остров, и не континент, ты эпитет, Эпикур и эпитемент,вселенная обоюдна, а значит и общество твоё для меня уютно.
Так сказал бы он, а не я.
А в чем между нами разница?
Мы с тобою как инь и янь.
Но только чья бы сторона мычала,
И кто бы это порево не начал,
По кругу совесть моя маячила
,ты грязное чучело, по его словам. Не верь ему, за болью боль воссздам."Вас сдам"- ответил я ему.
Ну почему? Ну почему?
Потому что чьё нутро бы нас не мучило,
Ты для меня - прекраснее, чем тучи!
Додумался до строк впервые, а раньше все бросал я в водосток, юность начинается не там, где встаёт, не там, где восток, а где перекрёсток, и слава всевышнему, не мыслей, что полгащают, а людей, которых вновь на нем же и встречают. Пока желудок не проглотил меня, вселенная решает отвратить - смея меня оскорбить, подобным, нахальным поведением, а раньше это было простое сонное ведение.
Что в бреду привидется, то на языке слипнется.