Не найду я на осень управы,
Не нарушу естественный круг
Левый берег мне кажется правым
В первой замяти зимних потуг.
Что в остатке от летнего эха?
Только белок летучих прыжки,
Только просеки старой прореха,
Да рябин огневые флажки.
Различу щебетание птичье,
Или ветра таинственный спич,
Но постичь увядания притчу
Не смогу.Невозможно, опричь.
Под лоскутным цветным одеялом
Что-то спрятал озябший простор
Что- то "нечто": великое -в малом,
Непонятное нам до сих пор.
2022.ноябрь.
Ноябрь
© Copyright: Димир Стро, 2022
Свидетельство о публикации №122111701175
Свидетельство о публикации №122111701175
Рецензии