оно никому не надо

Заикой можно стать. Запнёшься тут,
увидев то ли страхи, то ли страсти
почти христовы. День. Снега метут.
Ни зги не видно. Кто-то всхлипнет - здрасьте...
И вздрогнешь, и споткнёшься - кто посмел!
Срываешься от шёпота до крика,
и видишь губы, белые, как мел,
и чувствуешь, что ты уже заика.
Тогда уже совсем не до страстей,
стоишь, мычишь - уж лучше б закричала.
Тогда бы ты ответил криком ей,
и можно было б всё начать сначала,
что было до войны и до зимы -
скандалы, перемирия, победы.
Обстрелы ночью, чёрные дымы,
сирены голос, воющий с обеда.
А тут столкнулись... Нервы-то шалят,
вот всхлипнула - и сердце раскололось.
И ловишь заикающийся взгляд,
который узнаваемей, чем голос.

***
Если б знал, то вряд ли бы попросил
для себя таланта. Хватило б сил
обойтись без этой ненужной ноши.
Но дано, не спрашивал же никто.
И несёшь, не бросишь её, не то
прилетит по-крупному от неё же.
Прилетает часто со всех сторон,
где там лёд, где пламень, ракета, дрон -
это всё не важно, талант важнее,
но не выше совести - выбирай,
откажись - и сразу дорога в рай,
если рай, конечно, не ахинея.
Здесь у нас война, приходи, глазей,
но пойми, что всё-таки не музей,
и стихи вернее старинных грамот.
Что талант - всего лишь одна вода,
но бросать не стоит, ведь иногда
он тебя прокормит и остограммит.
А на что растратишь, кому раздашь,
что возьмёшь, не глядя, на карандаш -
сам решай, но знай - честь дороже спроса,
потому и спросится - не уйти,
а талант прошляпил - в конце пути
рифмы нет внутри - не стихи, а проза.
И не надо ныть - не хотел, не знал,
заносил слова в путевой журнал,
это как-то выглядит однобоко.
А стихи написаны о войне,
о тебе, любимая, обо мне,
и не стоит нам уповать на бога.
Не просил, но если тебе дано,
так неси, не думай залечь на дно,
промолчать - оно никому не надо.
А растратишь попусту - не блажи,
просто тяжесть снял со своей души,
заплутавшей в паре шагов от ада.

***

Из детства - сохранённый мамой шарф.
Нашёл его, когда её не стало,
присел на стул, слезы не удержав,
потом ещё курил. Вздыхал устало -
ремонт закончил, знал, что дело швах,
но было нужно - так она просила.
Одежда и бельё в её шкафах,
пустая упаковка от карсила,
посуда в кухне, пара мелочей
и в полиэтиленовом пакете -
мой детский шарф, давно уже ничей,
но нет вещей важней для мам, чем эти.
Зачем хранят? Откуда знать... Свечу
я жгу, ремонт закончив - так хотела.
И этот старый шарф в руках верчу.
Зачем он мне? Кому какое дело.
Мой шарф из детства... Скоро докурю,
и вдруг замечу, сбросив с плеч усталость,
что этикетка - "сделано в раю",
на шарфике почти не истрепалась.

***