Простая магия труда

Легко ль являться дворовым
С сознаньем света и покоя,
Справляться пышною метлою
Средь рыжих ворохов листвы,
Возить тележку непогод,
Тому исследуя причины,
И петь Батиста Бонончини,
Достав из сумочки фагот?
Так не спеша плетутся дни.
Дымятся листья в нужном месте…
Но дьявол требует возмездья,
Следя без устали за ним.
То ветр простуд ему нашлёт,
То обделит рублём получки,
То пса его вонючей сучкой
За угол дома увлечёт…
Но как без энтого тянуть
Свои деньки? И… узелками
Спасает он себя, смекая,
Прощая дьяволу вину.
Открыт и весел дворовой,
Прозрев на солнце во спасенье!..
Кого ты лечишь, чёрт осенний,
Доброжелательной тоской,
Когда ближайший друг метлы
Идёт в мага;зин продуктовый
И, управляя «поллитровой»,
Рюмаш налить себе велит?
И вот уж снова можно жить,
Сгружая мусорные баки…
Сбегутся скорые собаки,
Начнут выпрашивать, кружить…
И как тут не поговорить,
Ведя рукой по холкам грязным…
Прохожий скажет, мол, напрасно
Ты с ними так… И, строг на вид,
Пройдёт сутулясь. «Ерунда…», –
Ответит дворник, улыбаясь,
Легко по лестнице взбираясь…
Ну чем не магия труда?..
Здесь и живёт. Ступенек цать.
Второй подъезд. Окном на север.
Как славно жизнь не отрицать,
Когда ты с ней в одном посеве.