Клюква

Заметили, как резко похолодало;
Как злость неожиданно стала пассивной;
Тротуары снегами опеленало;
Как я перестала быть импульсивной?

Узнаешь ли строки мои с первой буквы,
Если пишется снова от чьего-то лица?
Заваришь ли чай из мяты и клюквы,
Чтобы согреться от рифм творца?
Они снова холодные, вновь так печальны,
И в улыбку не сложатся губы
При прочтении строчек рваных, отчаянных,
Написанных небрежно и грубо.

Сочини обо мне не четыре строчки
О том, как возлюбленным жутко больно
Слышать простую исповедь одиночки,
Решаться на большие поступки сольно.
Они смотрят в печальные дали
И не видят дальше кончиков пальцев:
Вещи спонтанно по углам разбросали,
Не давая порядку и шансов.
Об шершавые стены панельной квартиры
Идеально сотрётся твое настроение;
По кровавым ступеням жестокой сатиры
Бредёт твоё к жизни влечение.
Из бордового цвета винного шарма
Однажды сплетаются здравые мысли,
Которые тихо внушил тебе бармен,
Чтоб утром вместо совести грызли:
Принуждали вставать по утрам
И хохотать над судьбой, что есть силы,
Ведь она и так разорвет пополам,
Но хотя б не сведёт до могилы.
Много думаешь - жить останется мало;
Мало мыслишь - пропустишь всю жизнь.
Каждый первый конец имеет второе начало,
А погубит его слепой оптимизм.