Скажи, поэт

С утра еще знобило речки,
весна в Москве - не на югах.
Каштан еще не держит свечки
свои медовые в руках.

Еще вьюнка сырые плети
в тугой не сплетены венок.
Еще легки мне рифмы эти -
"пир -мир"," вьюнок - венок - сынок"...

Так малым видом безоружны
моей ботаники чины,
что пропустили натиск южный,
пока весной увлечены.

А та в Москве не загостится.
К нам двинет лето из степей.
Зафиолетит медуница
и так разросшийся репей.

Засыплет мелочью кислица
опушки, балки, и холмы.
А где-то в тыловой больнице
мир опрокинется. И мы.

А где-то задрожит на скатерти
рука, и в вазе зверобой.
"Любовь и кровь" молящей матери
на дне воронки принял бой.

Мир чужедальний, перевернутый,
он верит в сильную гортань.
Что б тот сыночек, в цинк обернутый,
услышал - " Мирно, сыне. Встань."

Что б ангел крылья размахал
над русской клеверной сторонкой.
И приподнялся над воронкой
солдат, и - Слава!!!  услыхал.

А гарь степная лезет в горло,
першить, душить до слёз, саднить,
как-будто маленькие сверла
впились. Но надо говорить!

Скажи. И дай облокотиться
на дух твой, тверже, чем закон.
Когда так трудно говорится -
силён поэт. Да гений он!