Упругая сочность пончика,
Дремотный комфорт дороги.
Когда-нибудь это кончится,
Но я не рублю пороги.
Поэтому и не барствую,
Мы лучше дрова поколем.
Не помер – и благодарствую,
Что сон у меня покоен.
Покоен он относительно,
На напоминая Будду.
Всё прочее вопросительно,
И я восклицать не буду.
Как тот пресловутый ваучер,
Удача всё где-то бродит.
В хоромах-то припеваючи
Я жил бы, да не выходит.
Жилище моё приземисто,
Однако без барабашек.
И лет-то моей козе не сто,
Которой я барабанщик.
И это однажды кончится
На древнем плавучем средстве.
Вы помните запах пончика?
Он умер когда-то в детстве.
2022
Другой
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122111605193
Свидетельство о публикации №122111605193
Рецензии