Отец

Я смотрю на старинное фото,
Подогретое жаром сердец,
На меня с небольшим поворотом
Смотрит нежно любимый отец.

Я тогда улыбался премило,
Играл ножками, пальчики в рот.
Мне четыре лишь месяца было,
Когда он отправлялся на фронт.

Я частенько смотрю это фото.
Ты всё время такой молодой!
Даже думать о том неохота,
Как судьба поступила с тобой.

Не пугал ещё вой мессершмитов,
Грохот выстрелов, посвист свинца.
Это будет потом. Мглой покрыто.
А пока лишь улыбка отца.

В злой войне сорок первого года:
Окруженья, прорывы, отход, -
Перебито так много народа,
И какой там, простите, учёт…

Потерялся и школьный учитель:
Воевать – не детей обучать.
Не вернулся в родную обитель,
Такова у судьбы уж печать.

Не пришла даже к нам похоронка.
Где могила, никто и не знал.
Сообщенье на листике тонком,
Что он без вести где-то пропал.

Безотцовщина – горькая штука,
Но ведь мир не без добрых людей.
Дети выросли, и в том порука –
Трудолюбие мамы моей.

Ты мне жизнь дал, мой папа, спасибо,
Что в потоках от радости к муке
Всё течёт и течёт по изгибам,
И мои подрастают уж внуки.

Удивительнейшая картина:
Ты всё время, отец, молодой,
У меня же лицо всё в морщинах.
Для меня и сейчас ты живой.