16. 11. 2022

Книгопродавец


Стишки для вас одна забава,
Немножко стоит вам присесть,
Уж разгласить успела слава
Везде приятнейшую весть: -

Поэма, говорят, готова,
Плод новый умственных затей.
В стог наличных ассигнаций
Листочки ваши обратим.

О чем вздохнули так глубоко?
Нельзя ль узнать?


Поэт


я был далеко,
время то воспоминал,
Когда, надеждами богатый,
Поэт беспечный, я писал
Из вдохновенья.

я видел, вновь, приюты скал
И темный кров уединенья,
Где я на пир воображенья,
Бывало, музу призывал.

Там слаще голос мой звучал,
Там доле яркие виденья,
С неизъяснимою красой,
Вились, летали надо мной
В часы ночного вдохновенья.

Все волновало нежный ум -
Цветущий луг, луны блистанье.
В гармонии соперник мой -
Был шум лесов, иль вихорь буйный,
Иль иволги напев живой,
Иль ночью моря гул глухой,
Иль шопот речки тихоструйной.

Тогда, в безмолвии трудов,
Делиться не был я готов
С толпою пламенным восторгом.


Книгопродавец


Но, слава заменила вам
Мечтанья тайного отрады.


Поэт


Блажен, кто про себя таил
Души высокие созданья,
И от людей, как от могил,
Не ждал за чувство воздаянья.

Обманчивей и снов надежды,
Что слава?  - Шепот ли чтеца?
Гоненье ль низкого невежды?
Иль восхищение глупца?


Книгопродавец


Лорд Байрон был того же мненья,
Жуковский, то же говорил.
В младые лета розы нам,
Дороже лавров Геликона.


Поэт


Самолюбивые мечты,
Утехи юности безумной.
И я, средь бури жизни шумной,
Искал вниманья красоты.

Глаза прелестные читали
Меня с улыбкою любви.
Уста волшебные шептали
Мне звуки сладкие мои.

Но, полно. В жертву им свободы
Мечтатель уж не принесет.
Пусть их юноша поет,
Любезный баловень природы.

Что мне до них? Теперь, в глуши,
Безмолвно жизнь моя несется.
И, признак Бога, вдохновенье -
Для них - и чуждо, и смешно.


Книгопродавец


Люблю ваш гнев. Таков поэт.
Причины ваших огорчений
Мне знать нельзя. Но, исключений
Для милых дам ужели нет?
Ужели ни одна не стоит -
Ни вдохновенья, ни страстей,
И ваших песен не присвоит
Всесильной красоте своей?
Молчите вы?


Поэт


Зачем поэту
Тревожить сердца тяжкий сон?
Бесплодно память мучит он.
И что ж? Какое дело свету?
я всем чужой. Душа моя
Хранит ли образ незабвенный?
Любви блаженство знал ли я?
Тоскою ль долгой изнуренный,
Таил я слезы в тишине?
Где та была, которой очи,
Как небо, улыбались мне?


Книгопродавец


Итак, любовью утомленный,
Наскуча лепетом молвы,
Заране отказались вы
От вашей лиры вдохновенной.
Теперь, оставя шумный свет,
И муз, и ветреную моду,
Что ж изберете вы?


Поэт


Свободу.


Книгопродавец


Прекрасно. Вот же вам совет.
Внемлите истине полезной.
Наш век - торгаш, в сей век железный
Без денег и свободы нет.

Что слава? - яркая заплата
На ветхом рубище певца.
От вашей лиры
Предвижу много я добра.


Поэт


Вот вам моя рукопись.




Пушкин Александр Сергеевич.