Мой город

                Город мой - уже старик:
                Седина – садов весной цветенье,
                На висках – заката блик,
                И окон-бойниц в потёмках тленье

                Я, как он, седой уже,
                На лице - морщины, как овраги..
                И сомнения в душе
                Возникают строчкой на бумаге.

                Никаких больших побед,
                Но не ныл, не убегал, не падал,
                Но никак покоя нет:
                Всё ли сделал в жизни так, как надо?

                Может было, что не так?
                И не стоит забывать об этом?
                Да, не смог я в жизни стать
                Ни учёным, даже, ни поэтом.

                Не пришлось седлать коня
                И стрелять всерьёз, не для забавы.
                Город мой, прости меня,
                Что не смог тебе добавить славы.

                Не герой я, но не трус,
                Не боюсь остаться неизвестным,
                И всегда-всегда горжусь,
                Что прожил я человеком честным.