Избранный

***



В перекрестиях прицелов, минуя линии огня,
Плывет сквозь тьму пещер "Навуходоносор".
И там, в каюте мучая себя, - человек во власти сна,
Весь опутан проводами, надежно спрятан в недрах корабля.
 
И лысый командир взгляд бросает на сержанта,
Словно вопрошая: - "Что делать с ним? Открыть ему глаза?"
Какой нам сделать выбор меж пилюлей красною иль синей?
Хочет ли он дальше спать? Иль наяву страдать?

Плывет сквозь тьму пещер искореженный корабль,
Грудой бесполезного металла от взглядов чуждых уходя.
Все дальше, вглубь. Лишь светом слабым фонарей
Словно светом истин горьких освещая сладостную ложь.

Вот рухнул небоскреб, на его обломках вырос холм.
Там охотники летают, добычу слепо ищут...
Сквозь кучи мусора, сквозь обрывки чьих-то снов.
Сквозь прах истлевший былых времен, сквозь горы мертвецов.

С лица земли города исчезли, обратились в пыль.
И последний город теперь под натиском машин.
Зион падет, ну что ж... Все мы жертвы той войны.
Мы и это стерпим, мы переживем...

Но пророчица ликует, - скрестились линии судьбы.
Наш Избранный воскрес, наш Нео снова жив!
И пусть злобные агенты вновь заполнят пустоту.
Мы вновь сразимся с ними, отвоюем мир себе.

И скорби дни пройдут, уйдут в небытие...
Что же Тринити, Морфеус? Где теперь ваш дом?
Страдальцы вечные, - как вечные апостолы
Вы все так же следуете за избранным Христом.




15.11.2022 г.