Дорожка света в утро упадёт...

Дорожка света в утро упадёт,
Лёг прямо в грязь крестьянского подворья,
А наша жизнь давно своё берёт,
И за своим зачем чужое горе.

На свет, как будто летом мотыльки,
В избу рванёт осеннее ненастье,
В чужих вещах копаться ни с руки,
Поэтому зачем чужое счастье.

Обнимет холод чей-то силуэт,
Размазанный дождём в дверном проёме,
И если очага и дома нет,
То незачем тепло чужого дома.

Дверные петли тишину прорвут,
И свет сожмётся в узкую полоску,
Родные песни до сих пор поют,
Но и чужих не смолкли отголоски.

А всё вокруг в таком туманном сне,
Что пробужденье всё-таки награда,
Как говорится,  истина в вине,
Зачем же без вина чужая правда.

В сарае застоялся гостя конь,
Всхрапнул и, задремав, припал на ногу,
Чужие святость и грехи не тронь,
Скостить свои грехи проси у Бога.

Окошка свет немножко стал бледней,
И призрачнее тени на рассвете,
И как бы в целом ни любил детей,
Но есть родные и чужие дети.

Рассвет уже пол неба оседлал...
Ни в чём не клялся в осень уезжая,
Он для неё чужим в тумане стал,
Да и она теперь уже чужая.