Как странно все, я по дороге длинной.
Трясусь в седле усталой кобылицы.
И вижу только согбенные спины,
Упрятавшие, под шарфы кривые лица.
Как странно все, кириллицу читаю,
В подметных письмах, запертых печатью,
В которых, жаркой кровью истекает,
Родной язык, угрюмой неприятью.
Как глупо все, и в переметной торбе,
Святые хлебцы обдирают руки.
И беспощадно собирают толпы.
Под рев трубы, настроенные звуки.
Как глупо все, с повязкою слепою.
Наперевес с прогорклою горбушкой.
Ползут размытым следом лжегероев.
Отары под стреляющие пушки.
Как горько мне, на голосок пастуший,
Помеченные, крестиками свастик,
На жаркий пламень в ад нисходят души,
Друг друга, прочно ухватив за хлястик.
Как больно мне, с открытыми глазами,
Идти вперед кровоточащим веком.
Не запирая в петухах узорных ставен,
Сгорая, оставаться человеком.
Хроники 22
© Copyright: Игорь Алексеевич Рыжков, 2022
Свидетельство о публикации №122111505421
Свидетельство о публикации №122111505421
Рецензии