В тебе умер Маньяковский...

Во мне Маяковский мертв,
Там же лежит и Блок.
И еще куча творческих трупов
Хорошо, что хоть сам не сдох...

Я прорвусь сквозь душевную пустоту,
Буду слушать дельфиньи песни
Про гнетущую тишину
И про холод бритвенных лезвий.

И когда тишина вселенной
Одиночеством душу выест,
Я рожусь в этом мире тленном,
Чтоб создать это рифмовысер.

Мне откликнутся болью люди,
Что ходили всегда одиноки,
Что смотрели себе вовнутрь,
Не замечая меня на дороге.

И внутри этот взгляд направлен
На истерзанного ребенка
С нераскрывшимся потенциалом,
На свой труп укрытый пеленкой.

И покров содрать этот страшно,
Ужас берет до дрожи в членах:
«Это я мог творить прекрасно?!»
«Почему же все стало тленом?!»

Одиночество вмиг отпустит,
Когда я на свой трупик гляну.
Протяну ему руку с грустью,
На колени я рядом встану.

Он посмотрит в ответ с надеждой
И глаза наполнив слезами
Будет творить этот мир, как прежде,
Не взирая на то, что ранен!

Я решаю, как быть счастливым!
Окруженным добром, любовью!
Жить теперь в безопасном мире!
Или к черту все? …Я покойник...