Весной обязательно туда пойдем с женой...

Памятник установлен на Большой Пироговской улице в сквере аллеи архитектора Клейна, рядом с домом под номером 35А, где Булгаков проживал с 1927 по 1934 годы на первом (цокольном) этаже; здесь он работал над первыми редакциями романа «Мастер и Маргарита», писал «Театральный роман».

С небес холодных льется просинь,
Я жду Булгаковскую  осень…
………………………………………….
………………………………………….
***
Перо придется в руки взять,
Придется снова лечь на строчку,
В романе трудно ставить точку,
Фантазию нельзя унять…

Она, как вольная стрела
Летит разящим откровеньем,
Живет потерянным мгновеньем
Не зная меры и числа…

Страстями вольными кипит,
И с радостью мешает муки,
Небес и ада  льются звуки
И искра Божия горит…
***
Года, как тяжкие вериги
Облагородят скорбный труд,
Во тьму завистники уйдут,
И рукопись родится в книге…

Листа не хватит всем словам
И мысли глубина бездонна…
Жизнь, как известно, к смерти склонна,
Но ей себя я не отдам…
Ну что, костлявая, взяла !,
Увы, пуста моя могила,
Я – жизнь, Я – свет, Я –Божья сила,
А твой удел – забвенья мгла….

***

Мы все обижены судьбой,
В своей гордыне величавой
И жизни бестолковый бой
К нам не придет победной славой.

Напрасно трудится «поэт»,
Играя часто строчкой вольной
Прочтут и скажут –«Это бред,
Он болен мыслью недостойной»

Любовь нам могут предложить,
Но и она измен оттенок,
Мешают страсти часто жить,
ОНИ, как злой тюрьмы застенок.

Да, сердце женщины – тюрьма,
А руки тяжкие оковы,
Уж лучше посох и сума,
Лишь с ними впечатленья новы.

А быт затянет и убьет
Порывы юности и воли
И чувство радости умрет
Надежды иссушив до боли.

Но эти речи не о чем,
Нас горький опыт не научит,
Мы все иллюзией живет
И все надеемся на случай…