сущность

Далеко, где — то в Северных широтах,
стоит кирпичный старенький острог,
из окон виден гор больших красоты
и каждый получает там свой срок.
В одном просторном, мрачном каземате
сижу и сочиняю я стихи,
и хоть не в робу я одет и лапти,
но сердце узника стучит в моей груди.
За окнами метель кружит и вьюга,
а в кружке алюминиевой чаёк,
с романтикой в тюрьме сейчас, ох — туго,
мы прожили её за прошлый срок.
А может время стало прозаичней просто?
А может зрелость давит на виски?
А может надоело верить людям?
И я ушёл душой в свои стишки.
Меня моя тюрьма не напрягает,
я утешение в ней нашёл, покой,
от суеты, хлопот уберегает
и даже я порой горжусь собой.
Всё от того, что мир перевернулся,
устои предков рушатся в пылу,
стабильность жизни в рвоте захлебнулась,
остались мы одни в своём плену.
Мне толерантность гадов не известна,
я не желаю путаться в цветах,
люблю я белый снег чудесный
и черный блеск люблю в своих глазах.
Прекрасна жизнь и люди многолики
и пусть коловорот судьбы несёт,
меня по кочкам, страхам, передрягам,
я свой найду когда-то поворот.
Остановлюсь, омоюсь вдохновением
надеюсь крах тюрьмы переживу,
полезным буду где-то там, на воле
но сущность бытия не изменю.