Роняет лес багряный свой убор!
Роняет лес багряный свой убор,
Сребрит мороз увянувшее поле.
Скажи поэт, ну чем ты недоволен?
Грядет зима, вновь побелеет двор...
За чаем задушевный разговор,
на Рождество звучанье колоколен.
В несчастьях мира разве я виновен?
Мечты, мечты! Что делать, не сбылось...
Январь. Гони печаль. Трещит мороз!
Бокал за друга. К черту неуемность!
Жизнь суета, а злость и обреченность,
оставим критикам, а вдруг у них склероз?
Ведь вынося поэту с чувством мозг,
пеняют графоманы утомленно:
Нет стиля! Пишет слишком утонченно,
где новизна? А рифмы? Тянет в сон...
Хранители искусства ... Всем поклон!
Не вам пишу, читателю смиренно.
Я верю, только слово незабвенно,
а слава эфемерна... Пыль с икон!
Свидетельство о публикации №122111408783