Отшумело летних гроз веселье.
Не гуляет в сквере детвора.
Словно запоздалое похмелье,
Дождь осенний моросит с утра.
Лишь поэт, всегда любивший осень,
С наслажденьем под дождем стоит.
Желтый лист, пусть он того не просит,
Золотом к ногам его летит.
Капают дождем десятилетья.
Не считает наш поэт года.
Подарил он осени бессмертье,
С нею обвенчавшись навсегда.
Пушкинский сквер
© Copyright: Марина Сливко, 2022
Свидетельство о публикации №122111407071
Свидетельство о публикации №122111407071
Рецензии