Я знаю где-то в этом мире...

      *  *  *

Я знаю: где-то в этом мире
Живут любители стихов.
Они не спрашивают тупо:
«Добрынин? Это кто таков?»

Нет-нет, они кричат с восторгом:
«Добрынин! Наконец-то к нам!» –
И начинаются застолье
И дружелюбный шум и гам.

Всё происходит в Антарктиде,
Теперь лишь там живут они –
Любители Басё, Бодлера,
И Пушкина, и Хакани.

Конечно, мир капитализма
Снабжать их пищей не готов,
Но стихолюбцы научились
Ловить тюленей и китов,

И пусть их мясо плохо пахнет,
Но стоит мне прочесть сонет –
И крикнут все единогласно,
Что пищи лучше в мире нет,

Не говоря уже о вкусе
Океанической ухи.
А в мире том, где отзвучали
И позабылись все стихи,

Есть множество деликатесов –
Дичь, кулебяки, и сыры,
И прочее, – но как же пошло
Там протекают все пиры.

Там есть изысканные вина,
Но нужных слов давно уж нет,
Чтоб выразить их дивный запах,
Их удивительный букет.

И судорожно измышляет
Слова подвыпивший богач,
Но только брань на ум приходит,
А далее приходит срач.

И вскоре мощным апперкотом
В бассейн швыряют богача,
И дорогие проститутки
Дают скорее стрекача,

Но падают, ступив с разбегу
В валяющиеся харчи,
И с воплями ломают ноги…
Ну как тут различишь в ночи

Средь многих радиосигналов
Один – из Антарктиды он:
То я на память Кальдерона
Зачитываю – «Жизнь есть сон».