кусочки боли

Мы носим кусочки боли с собой
В карманах джинс, на чехле телефона,
В губной помаде.
В наушниках ежедневно играет боль, 
Звучит из плееров, магнитофонов,
Скрипит по радио,
Шумит по телеку,
Эхом гулким разносится по растоптанным улицам,
Висит на дереве
Ленточкой, завязанной детскими ручками.
В каждом из нас коллекция непрочитанных смс, диалогов скучных,
что копятся кучками.
Диалогов важных, что разгоняют тучи.
Коллекция внутренних криков, когда ходишь в беззвучном
режиме мимо домов и машин
и от боли пучит,
и мы её прячем под крепдешин,
кто-то от рынка с нашивкой поярче, а кто-то от гучи,
И спорим, кто же страдает круче,
Кто сильнее вымучен и измучен,
Но улыбаемся до морщин
В надежде, что появится солнца лучик
На нашей богом забытой улочке,
И мы непременно горсточку счастья получим.
Мы носим боль на брелке с ключами,
Цепляем подошвой, вплетаем в волосы,
Храним ее в отпечатках, когда печатаем, что скучаем,
Мы её слышим в голосе.
Мы носим кусочки боли с собой ежедневно
Прямо под сердцем,
В виде тату на рёбрах,
В виде последней поставленной точки,  расшатанных нервов,
Секундой, терцией, самым фальшивым аккордом,
В виде очередного промаха по инерции, зная, что никогда тебе не привьётся точность, даже под гнётом пороха.
Боль осязаема.
Мы ее заселяем себе под ногти,
Храним ее в подарочном портмоне,
Обычная мелочь живет с нами ложкой дёгтя,
Мазком непрозрачной краски с картин Моне.
И мы ее слышим,
Она рассекает воздух
Пылью, дождем, снежинкой, убийцей-градом.
Мы ею дышим,
Сквозь неё смотрим на звёзды
И наслаждаемся звездопадом.
И верим в чудо,
Читаем сказки,
Живём по ним же,
Кусочки боли всегда хранятся в страницах книжек.
На старых полках, коврах на стенах,
Засохшем алоэ,
Когда мы делим себя не с теми,
Когда нас двое
Осталось на кухонной вечеринке
И мы отдаём собеседнику пару кусочков боли,
Показывая самую горькую из начинок своих историй.
Она везде: на кафельной плитке и в косметичке,
На купюрах и картах, дверных ручках,
Ножницах, зажигалках и спичках.
Закупаем оптом её и поштучно
Берём у мошенников в электричках.
Она распадается на молекулы и частички, занозой влетает в кожу,
Первое время нам непривычно, потом без неё не можем.
Потом говорим, что эти кусочки - наши, 
И держимся, как за соломинку, до конца,
Что все, что нас окружает, чертовски важно,
И никому не даём себя порицать.

А, если влюбился, то бегаешь как сумасшедший на минном поле,
Смотришь в глаза человеку и видишь: «вот
Ты мне сейчас
отдашь свой
Кусочек
Боли,
И он насовсем
Перекроет мне
Кислород».