Современная непоэзия. Анатомия деградации

Беспощадная и безволшебная общага имени Стишков. Безмятежная и бездонная страна «Поэзия». Они находятся рядом – только руку протяни ... на расстоянии пропасти, на дистанции переоценки ценностей, в шаге (размером с жизнь) находится страна Поэзия от общаги Стишков. Не пропасть, но лопасть падающего самолётика Сент-Экзюпери отделяет их друг от друга. Разделяет их на подкрашенную красную воду и пролитую кровь. На бурю в море и бурю в стаканах с водою. Пропасть совести, восприятия и восприимчивости пролегла между стишками и поэзией. Они существуют на одной планете, но в разных вселенных. Моста через эту пропасть нет? Мост есть.

Он состоит из нескольких движений души:

Первое движение:
Прекрати строчить стишки, читать и почитать стишки.
Второе движение:
Узнай и сформулируй для себя принципиальное отличие стишков от поэзии.
Третье движение:
Познай поэзию жизни.

И всё? Да, это всё. Но это «всё» не выполнимо для абсолютного большинства обитателей общежития стишков. Житие Поэзии не соизмеримо с житухой стишков не потому что не могут, а потому что не хотят. Республика Поэзия собирает своих уцелевших граждан, прячет их от разгула злой воли к добру многочисленных, господствующих хозяев современной жизни – страшных до ужаса, до дрожи в деяниях и помыслах своих – навечно временных людей – людей со стишками, сама жизнь коих превращается в огроменный стишок, в кусок досуга, развлечения на кольцевой линии метрополитена судьбы. У роялей – сегодня и через год, и через десять лет – то же, что и раньше, одно и тоже – один уровень восприятия, один уровень стихосложения, один уровень общения, один уровень молодости, зрелости и старости...Мёртвая жизнь. И нет средства и способа превращения общаги в страну, или стишков в поэзию. Пока сам человек не поймёт что-то очень важное, пока сам человек со стишком не выведет себя из рифмованного досуга, никто и никогда не сделает это за него.

Но несмотря ни на что, надо помогать – равнодушным и ленивым, беспощадным и подлым, бестолковым и бестактным, бездумным и беспомощным. Поэты всегда остаются на мосту, на посту Вечности, всегда готовы переправить беглецов из Империи земноводных стишков на территорию неба страны Поэзия. За это поэтов – гнобят и убивают, травят и обесценивают их труд, обескровливают, обессиливают, не моргнув глазом, подмигнув сподручным по истязаниям. Чтобы не смели напоминать о ничтожности, чтобы не спасали никого, не лишали ленивых и развлекающихся на досуге, чтобы не осушали родное болото, засасывающее в свои зловонные недра целые поколения любителей прекрасного.

А если представить себе, что кто-то всё-таки решился на побег из мира стишков, как именно поступить такому человеку, что делать, когда вокруг, вокруг да около одни стишки, жизни-стишки, восприятия размером со стишок, когда всё что есть – болота для засасывания, общаги для словесных работяг, пишущих правду-матку, злобу дня или поток сознания, не отягощённый нюансами искусства?

Переход в страну Поэзия начинается с читательства. Надо научиться читать, надо стать читателем с большой буквы – читателем, для начала, произведений лучших поэтов прошлого, в том числе поэтов Серебряного века, дерзновенно посягнувших на саму вершину колдовского очарования Языка. Надо всё больше и больше читать произведения поэтов, прошедших проверку временем. Читать вслух, провозглашать строки, вырабатывать привычку чувствовать смысл. а не предметные значения слов, притормаживать разум, который пытается сразу всё понять и объяснить, и одновременно с этим, отпускать на волю интуицию, воображение, погружаться в тексты поэзии, как в омут с головою окунаться, бесстрашно и доверчиво, магия поэтического слова на то и магия, что сама овладеет всем существом доверившегося ей человека.
Далее, надо прекращать баловство стишками, даже если кажется что что-то иногда выходит вроде бы как не так уж плохо или даже как бы хорошо и соседи по разуму хвалят. Но не доверять «соседям по общаге», они сами такие же, с таким же уровнем восприятия, с таким же пожизненным досугом и отсутствием переоценки собственных ценностей. Итак, надо волевым усилием прекращать собственное стишкописательство, сворачивать это безнадёжное дело до минимума, осознав что в искусстве постижения нового уровня сознания, в том числе в искусстве поэзии – нет даже второго сорта, есть только первые, только лучшие, только поцелованные Богом, обладающие природным даром слова и свершившимся по обстоятельствам жизни усердием, дающим вкупе, высочайший уровень – такой, который даже в своих не самых удачных произведениях не соизмерим по высоте с самыми расхваленными, популярными стишками, которые в лучшем случае, побеждают в конкурсах. Поэзия побеждает Время и временных. Нужна предельная честность в самооценке творчества. Нельзя просто сказать себе, что я пишу вроде бы то, что мне нравится или нравится завсегдатаем общаги стишков. Надо максимально стабилизировать и конкретизировать своё представление о поэзии, сверив его с опытом постижения поэзии лучших поэтов прошлого, и провести «момент истины»: то есть, дать себе ответ самому: я пишу на уровне лучших поэтов прошлого или чуть хуже? Если «чуть» хуже, значит, значительно хуже, значит, это макулатура, которая захламляет пространство личное и общественное и отдаляет прямым образом от поэзии, а не приближает к ней. У поэзии, повторюсь, нет второго сорта, который вроде как, в овощах, например, или в яйцах, не брак – в поэзии «второй сорт» – брак и враг. Чем раньше это поймёт пишущий, тем больше шансов обрести гражданство поэзии, вырваться из общаги досуга со стишками.

Чтобы ничего в себе не менять, чтобы не заботиться о поэзии как таковой и пожизненно холить свою относительную причастность к поэзии, отработаны несколько великолепных отговорок, типа:

1. Никакой поэзии нет, «каждый пишет как он слышит», «на вкус и цвет товарища нет», «сколько людей, столько и мнений», «мамы разные нужны, мамы всякие важны» и т.п.

2. Главное – душевность, искренность порыва и не важно, что душевность будет, например, примитивна до глупости в слове и слоге, будет коверкать суть и смысл, главное писать «от всей души», даже надпись на заборе, написанная от всей души есть поэзия (забора).

3. Не надо, дескать, слушать этих поэтов, «мы – сами с усами!», они только разделяют людей на нас (душевных) и себя (избранных) и лишают нас шанса, ничему не учась, ничего не меняя, добиться признания, а наше признание налицо – тысячи «лайков» от участников общежития, сотни хвалебных откликов от «простых» людей. А эти так называемые профессионалы, они нас презирают, они высокомерны, они нам плохого хотят, они только пиарятся в наших стойких рядах, не допустим, не простим. «Каждая кухарка может управлять государством!»

4. Поэзия, мол, – дело наживное, пишешь-пишешь годами, клепаешь стишки, сытные, нужные людям, как пельмени, а в один прекрасный день, бац, вдруг, ёксиль-моксиль, вышел из-под пера шедевр, взяла да и получилась, поэзия проклятая! Надо просто тусоваться, активно трепаться о важных делах, которых так много каждый день, помимо всякой там «поэзии», надо просто писать по вдохновению, ни о чём не задумываться, ни каким искусством не заморачиваться – и всё как-нибудь само собою получится! А не получится, ну так и что, для моих стихов всегда найдутся те, кому они понравятся, а большего мне и не нужно.

5. У меня – замечательные стихи, сходу понятные, приятные, кому-то нравятся, их надо иногда только чуточку отшлифовать и всё, я пишу – никому не мешаю, пишу для себя, правда, постоянно публикуюсь, книжки издаю, ну и что, не хочешь не читай, не покупай, я же себя никому не навязываю, просто пишу, потому что у меня сильная в этом потребность, мне так легче и интереснее жить. Что с того что появились несколько десятков, сотен, тысяч моих публичных стихотворений, в конце-концов, это просто мой дневник, мой способ общения, мой способ бегства от одиночества и жизненных проблем. Если мои стихи помогут хотя бы кому-то одному, такому же как я, то что же в этом плохого!

6. Я пишу, дескать, не идеально, но простым, понятным языком, такой и должна быть поэзия – простой и понятной, чтобы «простому» народу помогала преодолевать трудности жизни. А всякая там «высокая» поэзия – только усложняет мозг, заставляет его работать на полную, а зачем, жизнь понятна и проста, и слово о жизни должно быть таким же. Нас таких простых – большинство, нас миллионы, десятки миллионов – мы потребляем обувь и чувства, утюги и водку, шашлыки и сериалы о ментах, мы – хозяева жизни, потребители жизни, которым на досуге надо иногда расслабиться – для этого и существуют специальные сайты – со стихами или без стихов, на которых мы чувствуем себя людьми уважаемыми, значимыми, мы общаемся, прочищаем глотки, участвуем в конкурсах под девизом «Выберем лучших из худших!», мы звёзд с неба не хватаем, нам достаточно лампочек по коридорам и прожекторов в зонах отдыха, и не наша вина в том, что все вокруг становятся всё тупее и тупее, все равнодушнее и ожесточённее. Мы в своих стихах втемяшиваем, каждый божий день, просто и сердито, – и прелести осени, и злобы дня, и любовь до гробовой доски, и как хорошо светит солнце летом и как хорош мороз по коже зимой, мы пишем всё подряд обо всём на свете, с запасом на прочтения на десятилетия вперёд хватит, мы аккуратно вдалбливаем своё «доброе, вечное» в головы всех, кто подвернётся под руку и не наша вина в том, что страна превратилась, в значительной степени, в лежбище лентяев, проходимцев, в целом всё хорошо, а будет ещё лучше! Не наша вина, что нас читают только такие же как мы поэты досуга, мы читаем и наслаждаемся стихами друг друга, нам хорошо и нечего нас учить как жить и писать, мы сами всё знаем!
--------------------------------------------------

В общем, для того, чтобы ничего не менять в себе и в своём отношении к искусству поэзии – есть целый арсенал «убедиловок». И все стараются, как лучше. И как у Райкина, с перекошенной спиной, вопрос с экрана в зал: «Я вас спрашиваю: кто сшил костюм?!» А ему в ответ: «К пуговицам претензии есть?»-Нет! Пришиты насмерть, не оторвёшь! Но всё-таки... кто сшил этот ужасный костюм нашей полностью деградировавшей во всех областях российской современности?

-----------------------------
Поверх времён раскрывает трагедию людей со стишками великий Михаил Лермонтов в концовке стихотворения "Дума":

"...Толпой угрюмою и скоро позабытой
Над миром мы пройдем без шума и следа,
Не бросивши векам ни мысли плодовитой,
Ни гением начатого труда.
И прах наш, с строгостью судьи и гражданина,
Потомок оскорбит презрительным стихом,
Насмешкой горькою обманутого сына
Над промотавшимся отцом".
1838 г.



NB!
Статья "Таланты и поклонники" Олег Павловский:
https://wplanet.ru/index.php?show=text&id=37165

Статья о состоянии дел в современной непоэзии:
https://gr.litpoeton.ru/поэзия-или-вторсырьё-литер...

Мысли поэтов прошлого о людях со стишками собраны мною здесь:

Главная помощь Поэзии со стороны каждого участника всякого околопоэтического сайта – постараться изо всех сил не написать в течение – каждой минуты, каждого часа, дня, недели, месяца, каждого года – ни одного стишка!

А если и написать, то – в стол, без публичных публикации.
А если и с публичностью, то хотя бы – на заборе, на стене туалета, на асфальте, на песке, на воде вилами и т.п.

К кому относится вывод Марины Цветаевой : «Враг поэта называется – все. У него нет лица»? Это сказано обо всех людях со стишками, участниках околопоэтических сайтов и проектов, которые не являются в полной мере – ни читателями, ни писателями – ни богу свечка, ни чёрту кочерга!

Главная задача для каждого человека со стишками и его каждого, ускользающего сквозь пальцы, момента жизни – успеть стать ЧИТАТЕЛЕМ ПОЭЗИИ, научиться читать, то есть, по большому счёту, постигнуть тайное очарование поэзии, практически мгновенно распознавая её в потоке хороших и плохих стишков!

Почему именно человек со стишками является главным врагом, гонителем поэзии и поэтов, главным могильщиком искусства поэзии?

Дело в том, что публичные стишки. поставленные на поток – это не просто поверхностные, лихо сварганенные, бездарные опусы в столбик и в рифму. Это вершина падения стиля и степени восприятия человека как такового. Это показатель его высочайшего неуважения, презрения к уже состоявшейся голгофе поэзии и поэтов. Стишки пишутся, буквально, на костях и крови поэтов прошлого и нынешнего (каждого современного) времени.

«Пишущие стихи в большинстве случаев очень плохие и невнимательные читатели стихов; для них писать было бы одно горе; крайне непостоянные в своих вкусах, лишенные подготовки, прирожденные не-читатели — они неизменно обижаются на совет научиться читать, прежде чем начать писать. Никому из них не приходит в голову, что читать стихи — величайшее и труднейшее искусство, и звание читателя не менее почтенно, чем звание поэта; скромное звание читателя их не удовлетворяет и, повторяю, это прирожденные не-читатели...»
(Осип Мандельштам)

Горбатого – могила исправит. Человека со стишками – не исправит ничто и никто. Только он сам может изменить своё место и отношение к поэзии и поэтам. Человек со стишками – может быть вполне добросовестным тружеником по жизни, вполне безобидным человеком, хорошим другом, семьянином, профессионалом своего дела, начитанным и склонным к активному культурному досугу. Но при этом – не иметь ни малейшего представления об отличии поэзии от суррогатов – от хороших и плохих стишков; бесчестным по отношению к уровню собственного творчества и безмозглым для осознания факта массового захламления пространства поэзии бесчисленными публичными опытами и экспериментами сочинительства в столбик.

Человек со стишками – это культурный обыватель, который годами может сохранять «у рояля – тоже что и раньше», то есть переливать из пустого в порожнее второстепенные и вовсе никчёмные моменты жизни и пути поэзии, подменяя постижение поэзии досугом на её костях и крови.

Человек со стишками – чтит в своём сердце пролитую кровь поэзии прошлого, выкладывает цветами могилы загубленных их современниками поэтов и в худшем случае являться недругом поэзии, а в лучшем случае остаётся пожизненно её не другом - равнодушным наблюдателем  её забвения, поругания и пропадания пропадом поэтов каждого времени, поскольку, не разбираясь в поэзии, не догадываясь о высокой себестоимости написанных поэтами произведений, увлекаясь собственным стихослагательством и активным пустотелым общением с братьями по разуму, человек со стишками – каждый божий день так или иначе участвует в гибели поэзии, в превращении её в приятную безделицу, в часть культурного досуга.

Трудно переоценить урон, который наносит человек со стишками – всему искусству от бога и правде его. Нет страшнее и ужаснее на земле людей, чем люди со стишками. Именно поэтому, поэт Марина Цветаева назвала их «врагами».

Убивают саму память о поэзии. Переиначивают её суть и смысл. Не ведают что творят. Годами. Десятилетиями. Вколачивают, с любовью, гвозди в крышку её гроба.
Подумайте обо всём об этом.
Пожалуйста.

Бездарные, остановитесь!

                Людям со стишками, посвящается...

Объятая словами, ночь горит
И пламя голоса разносит ветер хладный.
Между гранитной скорбью свежих плит
Протоптан путь... И будьте вы неладны, –

Безудержные мусорщики дней! –
Под грудой хлама слово вековое
Погребено. И стала тень длинней
Распластанной, как рухнувшей секвойи,

Поэзии – по сукровице лет
Священность тайн – и волоком, и скопом,
Ногами продвигают, в грязный плед
Укутав гибель, и по горло вкопан

В суглинок кладбищ – каждый божий звук,
Расстрелянная кровь, согрев аорту,
Фонтаном бьёт в глаза, в раскос разлук,
Но пальцами к поэзии, как к торту,

Припали! Руки тысяч поварят,
Встряв, в варево в котлах и в запах пота!
О вылизанных пальцах говорят
Над выхлебанной плоскостью компота.

Объята ночью : пустошь городов,
Коморки слов и чувств кондовых срубы
Поэзия напрасна – вся! – из вдов,
Из вдоволь высушенных снов, и грубый

Замах рубанка : над заминкой стрел
Ночующих лучей, в горниле взгляда,
Когда не ведаешь куда смотрел...
И облику весны ещё не рада,

Объятая округлым остриём
Нездешность речи – чудная потеря!
Давайте-ка в ладонях соберём –
Отсутствие всего, не вдруг не веря,

Потокам и конвейерам из строк:
Бездарные – повсюду, но объята
Словами ночь, лишь чуточку продрог
Горящий голос, Господи, расплата

За солнце, как всегда недалека,
Но разве численность бездарных значит
Хоть что-нибудь?! Спокойны облака.
И взмах руки вослед, вот только начат...

© Copyright: Вадим Шарыгин, 2022
Свидетельство о публикации №122013106132