Я тоскую по лету ушедшему

Я тоскую по лету ушедшему.
От Ковида как мог удирал.
Шли дожди, не хватило мне светлого,
В ожиданье покоя устал.

А Ковид, словно пёс ошарашенный,
Шёл по улицам. Всех заражал.
Защищался прививкой ударно я,
Смерти ждал и позорно дрожжал…

А декабрь всё мёрз и куражился.
Вдруг Ковид переходит на спад.
Только в эту минуту мне кажется,
Что вернётся зараза назад.

Может грипп, или  пакость Ковидная,
Иль, какой-то новейший мутант.
Словом участь совсем не завидная,
Остаётся один вариант.

В ожиданьи томительном мучиться,
Собирая деньжата на гроб.
Но возможно, как знать, не получится…
Вирус сдохнет, как слабый микроб.

И ещё есть одно утешение.
Говорят, что ковида то нет…
А что мрут, так то осложнение,
Значит вялый иммунитет.

Получилась такая история.
Словом страсти окутали нас.
И понятно, что плохо в теории,
То всего лишь испуг, и на раз.

Только слышу, что снова  корячится
Вирус подлый и не смешной.
Пострадала пока лишь Африка.
Нет, пойду-ка  я лучше  домой…