В прошлый раз ты была индейцем,
Скальп снимала тупым ножом.
Я хотя бы могу надеяться,
Что не буду тобой сражен?
Аккуратно роняя ножницы,
В ноги падала: «Извини!».
Уши, словно твои заложницы,
С жалким видом считали дни.
Лился пот под подолом форменным,
Липла челка – хоть сдуй, хоть срежь.
Прямо левый висок оформила,
Косо правый и сверху плешь.
Отошла, крутанула креслице.
«Как пробор?»
Говорю: «Хорош.
Уболтала, моя прелестница,
Замуж ты за меня пойдешь».
2014
Индианка
© Copyright: Степан Роса, 2022
Свидетельство о публикации №122111402283
Свидетельство о публикации №122111402283
Рецензии