Что Ты такое - любовь?

А я его люблю!

А я его люблю. Люблю... Люблю?

Прошло время, а любовь не утихает.
И Ты украдкой достанешь его фотографию, чтобы муж не видел этого, не видел Твои заплаканные глаза, не видел ту боль, которую Ты проснесла через много лет. И вот Ты достала его фото, единственное и последнее, других нет, других не было. А он там такой молодой, такой родной, смотрит на Тебя с фотографии, такой чужой человек. Ты не знаешь о нём ничего, разве только имя, дату рождения. Но почему так больно? Боль пронизывает изнутри и вырывает сердце. Ты уже совершенно мертва, но эти глаза возвращают Тебя вновь и вновь, туда, где Ты была живой. Живой, желанной, может,конечно, и нет, может Ты всё придумала сама. Но сердце, что делать с сердцем, разве его можно обмануть? Разве чувство, которое Ты испытывала, было наигранным? Разве да? Разве так бывает? Видимо бывает, видимо да. А как же боль, можно ли выдумать боль? Ведь Ты точно помнишь как больно Тебе было, это была боль всего тела, хотелось выть, но Ты не могла. Это было бы не правильно. Ты мысленно молила его остановиться, но разве он умеет читать Твои мысли. О чем думал он? Думала ли? Все эти вопросы погрузили Тебя в воспоминания, в то время, когда Ты умела любить просто так. А потом Ты задаешь себе вопрос, последний и возможно самый болезненный. А было ли то время? Ты протираешь мокрые от слёз глаза, уверенно смотришь в зеркало на своё заплаканное лицо и чётко,без разбумий отвечаешь - нет. Убирая, самую дорогую на свете фотографию, подальше от постаронних глаз.