Что-то портится погода.
И не наша в том вина
Просто стали не свободны,
Неотрадны времена.
Наши даты, словно пепел.
Не жалея. Не скупясь.
Разметал осенний ветер
По ненастью ноября.
Плачет ива у пригорка.
Слёзы капают в ручей.
От того, что очень горько,
Тонкий вяз молитву пел.
Пел о счастье не найденном.
О потерях и мечтах.
За испорченной погодой плакал
Ивушке под стать.
Погода
© Copyright: Луиза Мессеро, 2022
Свидетельство о публикации №122111304396
Свидетельство о публикации №122111304396
Рецензии