Поэт это не титул

По серым будням,
     в мутных водах жизни
Плыву, упрямо
     крася серость в цвет
И поражаюсь
     взросшей дешевизне
Того, что сотни-
     сотни долгих лет
Нам было дорого,
     дороже жизни, свято,
За что — на бой,
     а нет, так на дуэль,
В лицо перчаткой —
     и не думали когда-то.
И хоть — шалаш,
     хоть — звёздочный отель —
Значенья не имело. Было главным —
Без пятен совесть —
     воротник души,
Хоть кем ты — князем, гоем,
     вОем славным,
Аль просто — пахарем,
     рожь сеящим в глуши.
Бегу строкой,
     слагаю строки в рифмы,
Что делать,
     даже думаю — в строфу,
По курсу вижу
     отмели, и рифы,
И заношу
     в отдельную графУ.
И ставлю вехи —
     зажигаю факел,
А тем, кто тушит,
     одновА скажу,
Простым, исконно русским —
      fucking!
И бусурманский перст им покажу.
Уйду в луга
       среди берёз и сосен,
Упьюсь цветами в стельку
       и начну —
Про зИму, лето
       и про кралю-осень,
А заодно
       про юную весну.
Мы с баб-Ягой и лешим
       выпьем браги,
Я затяну русалок в хоровод.
И догонюсь
       в разбойничей ватаге,
И впечатлюсь душой
       на целый год.
Бредя с гулянки той
       до рiдної хати,
Зустрічу дівку с вёдрами —
       полны —
Свезёт. Стоит,
       как Богоматерь —
В глазах — озёра,
       ликом — от луны.
Подай испить, красавица —
       зарделась
И взором как стрельнёт исподтишка! —
Помчала кровь
       и жить аж захотелось…—
Мешает трошечки
       похмельная башка.
А по двору
       гуляют гуси, утки,
ЩенЯ скулит —
       упал чурбак на хвост,
Да жинка пилит
       уже третьи сутки,
Да порося в клетИ
      идёт исправно в рост.
Как есть, признАюсь, что
       наук не разумею,
ЧуднО мне то —
       "учись писать стихи".
И тОрю путь
       и ямбом, и хореем,
А вы услыште,
        если не глухИ?
Не Иму взглядам
        полным укоризны,
Бываю строг,
        но в общем — весельчак…
Поэт — не звание, не титул —
       образ жизни,
Национальность даже.
И почти маньяк.