Как пахнет, Боже мой,
листвой
лес твой;
как насторожены
родством с тобой
в осеннем вывихе
холмы да рвы;
в прощальном выдохе
клочки травы.
В любой тональности
двенадцать нот;
в любой банальности
есть скрытый код —
здесь, в этой пряности
лесной,
mein Gott,
прости мне странности —
они не в счёт.
Теперь осенняя
стоит пора;
на соснах севера
черней кора —
и там, над соснами —
круженье стай:
осенний, Господи,
вороний грай.
Здесь в этой данности
трава, трава;
в прощальной пьяности
заснут слова.
Отравой потчуй злой,
чумной листвой —
но, Авва Отче мой,
ты будь со мной.
Осенняя молитва
© Copyright: Игорь Джерри Курас, 2022
Свидетельство о публикации №122111301553
Свидетельство о публикации №122111301553
Рецензии