Один пиит вчера вещал о Пушкине...

Один пиит вчера вещал о Пушкине,
Что, дескать, гений он - Ну надо ж, удивил!
И ведь нельзя сказал, что человек - дебил,
И не скажу о том, что простодушен он.
Тогда зачем? - я задаю вопрос
Всем говорить подобные банальности
О пушкинской, простите, гениальности,
И неужели это всё всерьёз?
Так ведь никто не спорит, но хотя
Возможно кто - то даже сомневается
И "пушкинским вопросом" как бы мается
Почти как неразумное дитя.
Ну что с того? - Так ведь не рухнет мир,
Коль Пушкина или того ж Есенина
Чудак какой - то не считает гением,
Сам выглядя при этом, как сатир.
Поэтов гениальных на Руси,
Наверно, ни один, ни два, а больше -
Не то, что где - то в Венгрии иль в Польше,
И даже на Японском и Фарси.
А если и не больше, так пустяк -
Ведь можно же прожить и без поэтов…
Вот кто - то камень взял - я вижу это -
И с криком: "Ты, гад, гонишь порожняк!"
Мне прямо в лоб - и всё, и умер я,
И не дожил до ста всего лет сорок.
О, Господи, да это что ж за морок? -
Ведь так же и с ума сойдёшь зазря.
Наверно, мой герой уже сошёл,
Себя считая кем - то вроде классика…
Да, вот зайдёшь куда - то на полчасика,
А выйдешь вон с отравленной душой.