Ну, вот.
Накрыло.
Снова белым.
Теперь уж набело.
Земля молила,
душа болела -
теперь всё правильно.
Сухие ветки,
как в чём ошибся,
торчат неправдою.
Ведь было лето,
зачем так сразу -
замертво?
Сухой припой,
закладка в небо,
всё стянет раною.
Болеть нельзя:
изнанка ждёт
засадою.
Фонарь в окно,
там тополя,
метёт по-прежнему.
Как жить не зря:
светить окном
в кромешную?
Ну, вот. Накрыло. Снова белым
© Copyright: Ру Мур, 2022
Свидетельство о публикации №122111207181
Свидетельство о публикации №122111207181
Рецензии