Я шел тогда больной и поминал
Большого не рождённого поэта,
Он умер, кажется, к пятидесяти годам,
Но главное, наверное, не это,
А как ушел - затравленный в дверях,
Все плакали, закрылась крышка гроба,
Ему бы быть в рассказах, повестях,
А не в стихах проныры мизантропа,
Но что имеем. Водка и слова,
Слова и водка где-то у вокзала,
Не встретить здесь ни мага, ни волхва,
Лишь ожидание печального финала:
Потухнуть, как фонарь на мостовой,
И вот портретик в белой рамке, водка,
Мне кажется, он все ещё живой,
Глядит живой, но никакого толка.
Пусть иногда подводит череда
Случайностей, судьба, сука, - чертовка,
Жил, как поэт, но и всё же навсегда
Остался в памяти, как Вовка.
Я шел тогда больной и поминал
© Copyright: Антон Алексеевич Лазарев, 2022
Свидетельство о публикации №122111200585
Свидетельство о публикации №122111200585
Рецензии