Четыре октавы

                      *   *   *
Скорей всего, не ждёшь, забыла ты меня,
Я для тебя никто и грусть моя напрасна,
Но небо глаз твоих в душе своей храня,
ПризнАюсь - был неправ, и это стало ясно.
Стихи свои тогда на ласки променял,
Надеялся на жизнь красивую, как сказка,
Я, может, и спешил - пришпОривал коня -
И называл тебя моя голубоглазка.

                           *   *   *
Нас манят красотой заоблачные кручи,
Но далеко Кавказ, Памир или Тибет.
Вокруг одни холмы, вокруг туман и тучи,
И я не в первый раз подумал о тебе,
Подумал о тебе и сразу стало лучше,
Мне ни к чему теперь очередной привал,
Все тучки разогнал один надежды лучик,
Мне кажется, что я на небе побывал.

                           *   *   *
Метёт, опять метёт суровая метель,
Она кругОм дворы и улицы заносит,
Как надоела мне вся эта канитель,
Ромашек на лугу, сирени сердце просит.
Хотя и день, и ночь - работает артель -
Среди зимы холодной думаю о лете,
А за окном моим картинная пастель,
Я не Ромео, нет, мечтаю о Джульетте.

                            *   *   *
Пусть говорят одни, что зачехлили знамя,
Другие пусть поют, как дружат свет и тень,
А кто-то помирил на время лёд и пламя,
Не спорю я ни с кем, всё потому, что лень.
Пишу в ночИ стихи, окутанные снами,
Никак не убежать, не спрятаться от них,
Стихи не надо звать - они приходят сами,
Как жаль, что никому не нужен этот стих.

                            ----------