Синичкин день

Ноябрь яркой, далекой звездой озаряет глаза-топазы.
Щурюсь. Нос щиплет. Глубокий морозный выдох становится дымом.
Пишу второпях «все в порядке, до вечера...» рваные мысли, фразы...
И жму на педали сильней, окрылённый с утра пресвятым кофеином.

Заполненный, выхлопнув злобу, с моста , удаляясь ,моргает автобус,
Где тесно прижавшись друг к дружке, уютно сидят простаки-пассажиры.
Одни неуклюже засунули в уши чей-то бездарный опус,
Другие, анфасом с кривою гримасой в прохожих буравят дыры.

С улыбкой побитой вокзальной дворняги встречаю рабочие будни.
Плевком провожаю с перрона уехавший вовремя рейсовый поезд…
Но я не один.
Вон кто-то на зуб проверяет дорожный завтрак тюремно-скудный,
А кто-то , в смартфоны уткнувшись ,продолжил прицельно случайный поиск.

Спешу. Нараспашку, на летней резине скольжу по замёрзшим лужам.
Рукою нащупал потресканный снимок,что спрятал в кармане куртки.
Потом захотелось поныть, что работой по самые гланды загружен,
А после, я вспомнил убитый ремонт и рассохшийся слой штукатурки.

12:17. Опять опоздал. Ползу вдоль конвейерной ленты.
«Дела, не сейчас! Прости, не сегодня! Потом позвоню!», круговерть…
Жаль, что не понял тогда то, что надо ловить и ценить моменты.
Ведь с сожалением, нехотя, скромно, нас может настигнуть смерть…
____________________________________

Виски и затылок горящим свинцом наполняют раскаты прилива.
Рассудок расколот на части, безудержной силой ударной волны.
Дела неотложные брызгами грязи стекут в придорожные сливы.
Вакуум, воздуха нет, как возле поверхности бледной Луны.

Битым стеклом подавившись, считаю гудки на заевшем повторе .
Графин , разлетевшись об стену, оскалил голодные, злобные пики .
Гулом завыла боль, в унисон панихиды в церковном хоре.
Утром я был без лица, а отныне и вовсе останусь безликим.
____________________________________

Время идёт…
Я уже не крадусь рысаком вдоль конвейерной, траурной ленты.
По старой привычке пугаю прохожих, срываюсь порой с полуслова.
Читаю взахлёб смски, из клипов архивных смакую моменты.
Пора бы , наверно , забыть, только я не хочу расставаться снова.

Почему я так редко дарил ей цветы, Уже вряд когда-то пойму.
Пойму ли когда-то, зачем берегу это фото в кармане куртки?
Зачем я , дурак, уходил бессердечно, её оставляя одну…?
И ремонт ещё этот… все сыплет на голову желтой листвой штукатурки.

Не страшно совсем, что так резко порою приходит конец, ну и пусть...
Увы , так бывает: на утро комедия, а к вечеру триллер и драма.
Мне вовсе не жаль, что я больше уже никогда в отчий дом не вернусь.
Мне искренне жаль, что уже никогда не смогу сказать тихое «Мама»

#CHЁRTOV #поэт #стихи #ноябрь #синичкиндень