И где-то в преддверии снов

А ветры стихают под вечер.
Усталость изводит и их.
Сижу, размышляю о вечном…
И вечное просится в стих.
Забуду, конечно забуду…
«Возьми, запиши, не ленись…», –
Себе говорю я как будто,
А сам сомневаюсь, кажись…
Ведь жизнь состоит из повторов:
Не ты, так другой подберёт…
Который по следу, который
Тебе дифирамбы поёт.
Он всюду, как тень, обезволен…
И даже, когда его нет,
Он, знаю, читает запоем
Стихи, что явил ты на свет.
А ты – это я. Неизбежно
Сольёмся мы в тесных словах…
А вот и ночной самодержец:
В полнеба – одна голова…
Глаза его – белые луны.
А лунам зрачки не нужны.
И хочется сделаться юным,
Как первые листья весны.
Сижу, размышляю о вечном…
Ночник, безыскусное бра,
Всегдашним моим подопечным
С персидского блещет ковра.
Засяду за томик Бодлера,
Прочту наизусть Маршака
И этим создам атмосферу,
В которой нет правил пока.
А если появятся оны
И в мыслях возникнет туман,
В момент о себе мне напомнит
Заждавшейся водки стакан.

Стихи не сплетаются в строфы.
За шторами прячутся сны.
Довольно играть с Саваофом,
Пытаясь узнать со спины…
Как близко проходит порою
Та самая мега-волна…
И сходят со сцены герои,
На сны променяв имена.