Клятва

По краю обрыва мы за руку шли.
Белели кувшинки на глади.
Белее цветов были кудри твои,
И были черны мои пряди.

Я знала, о чем ты хотел мне сказать,
И мне не напрасно молчалось!
Мы за руки взялись.
И руки разнять
У нас просто не получалось!

...Мне стукнуло восемь, тебе было семь,
И в зарослях чертополоха
С тобой мы тогда поклялись насовсем
Любить до последнего вздоха!

Нам часто случалось у края стоять,
Обид череда не кончалась.
Бывало, молчали.
Но руки разнять
У нас просто не получалось!

Объятий стена нерушима была:
Прорвав этот плен бессловесный,
Мы всё же с тобой находили слова,
Скрепив их печатью известной.

Годами и судьбами переплетясь,
Мы шли отрешенно и честно,
Но, за руки крепко, как прежде, держась,
Мы врезались в стену отвесно!

Кто первым из нас ощутил эту боль?
Кто сердце кинжалу подставил?
Неважно теперь. Это жизнь, мой родной,
В ней нет ни законов, ни правил!

Мы молча сказали всё то, что смогли,
И руки разжали, не глядя...
Растаяли в сумраке кудри твои,
Слились с темнотой мои пряди...