Мой Питер...

Мой Питер, я проходила по мокрым улочкам твоим белых ночей.
Я слушала как тикают часы,
бренчит гитара,
сидя на подоконнике широком,
держа в руках портвейн.
И грохот утренних трамваев, и шум речей,
на улицах, проспектах и спален
тихий уголок, когда ты замираешь.
Мой Питер, ты же знаешь цену вещей.

Ты вот стоишь, проходят годы, меняешь вид и лик погоды.
Меняешь тембр свой на новый лад.
Когда ты был красив, богат,
когда мятежен, иль порочен,
когда Советов был и прочих…
В тебе так много было судеб, которые стремились, гнались, угасали.
В тебе поэтов и рабочих, царей, сестер, служивых, братьев.
Всех заковал в гранит
как монумент на сих болотах.
Мой гордый Питер погрязал в заботах…

По набережным тихим ходом,
почти знакомых образов из прозы,
гуляла я и видела заводы
и улочки с парадными дворцов и входы
в дворы твои с колодцами и небо,
которое торчало в конце, светом
пленяя жителей, маня и обещая.
Мой Питер так в себя влюбляет!

04.09.16