Жизнь часто не пускает на дорогу Стихи

СЕРГЕЙ  НОСОВ

ЖИЗНЬ  ЧАСТО НЕ ПУСКАЕТ НА ДОРОГУ
ПОДБОРКА СТИХОВ 8975



   .   .   .
Жизнь часто
не пускает на дорогу
ту по которой
хорошо идти
и по ночам
под звездами живыми
и ясным днем
под солнцем молодым
все кружит
по болотам бесконечно
заманивает
в темный лес огромный
где никакого счастья
не найти
но если ты нашел
пусть даже поздно
свою избранницу-дорогу
наконец
и пусть она простая
и в пыли
ты с ней не пропадешь
ни днем ни ночью
иди вперед
она приводит к счастью
как мать приводит
за руку ребенка
к источнику
живой воды
которая его вдруг
превращает
в богатыря
на сказочном коне
и скачет он тогда
куда захочет
хоть на край света
в цокоте копыт
и встретит всюду
и любовь и радость
которых раньше
никогда не знал.




   .   .   .
Лишь в детстве
говорят -
хочу все знать
гораздо лучше
знать совсем немного
и попросту
не думать ни о чем
что знает лист
на дереве высоком
или травинка
в поле на ветру
а им-то ведь
на свете хорошо
и знать не нужно
о конце вселенной
и облаку
не нужно знать
на небе
куда оно плывет
да и зачем
и нам не нужно знать
того
что мы не видим
и может быть
не поняли совсем.


   .   .   .

Мне нравится
что в мире тишина
дома застыли
словно изваянья
деревья не качаются
от ветра
и не плывут
куда-то облака
и в море не бегут
волнуясь волны
а замерли навеки
в чудных позах
как будто их
колдун заколдовал
застыли птицы
где-то в небе синем
наверно дух их
темный заморозил
и вот оставил
в воздухе как в вазе
из легкого
прозрачного стекла
и сам ты
застываешь понемногу
так словно вылеплен
из глины чародеем
и глина эта
превратится в камень
в котором
замурована душа.


   .   .   .
Я отделен
от общества людей
цветами листьями
травой зеленой
и облаками
белыми как снег
туманом утренним
и небом синим синим
и меня за руку
не увести
туда где кто-то
речи произносит
туда где покупают
продают
друг друга любят
или ненавидят
ведь сколько надо
покосить травы
и желтых листьев
вывести возами
чтобы меня коснуться
хоть чуть чуть
или послать мне
добрые приветы
за шумом ветра
я и не услышу
как мне о новом счастье
говорят
да и несчастья
я не замечаю
за облаками
в полной тишине
ни одиноким вечером
ни утром
когда и солнце красное
встает
чтобы светить над миром
и смеяться.

   .   .   .
На дереве и листья
умеют повернуться
к солнцу иногда
и вот события
в твоей обычной жизни
так чудно
повернулись к солнцу
как будто кто-то их
об этом попросил
и все шептал им
с белых облаков -
ищите солнце
и ловите радость
восторженной весны
здесь на земле
любите теплый свет
с небес высоких
он всем приносит жизнь
в своей ладони
как стайка ангелов
порхающих вокруг
волшебным утром
снова полным счастья
как кружка полнится
заветной и прозрачной
таинственной
живой водой.


   .   .   .
Как будто у меня
в кармане небо
с луной и звездами
и вся земля -
подмышкой
ее несу
как колобка из сказки
которому
кружиться и кружиться
всю свою жизнь
похожую на сон
а вдалеке
я снова вижу бога
вот он на облаке
такой большой и добрый
плывет куда-то
думая о мире
и ничего
не зная обо мне.
   .   .   .
Есть волны жизни
и когда
они нахлынут вдруг
так бурно и нежданно
пройдут по улице
заглядывая в дом
ты станешь легче
сам себя
во много раз
и все вокруг тебя
окажется танцующим
на вольных гребнях
этих славных волн
которые уносят
так легко и просто
в чарующие
новые миры
и в пене белой
шепчут о любви
слова волшебные
и очень молодые…
увы их
не запомнить
никогда
но и забыть нельзя
если они взлетают
на крыльях в небо
как большие птицы
чтобы потом вернуться
лунной ночью
и принести с собою
чудеса.




   .   .   .
Свободно
дождь идет
его никто не гонит
свободно светит солнце
с высоты
и я живу свободно
в этом мире
как травы и цветы
всегда живут
пока тепло вокруг
и много света
а станет холодно
уйду в миры
где все волшебное
луна и ночь
и звезды
горящие как свечи
до утра
и облака
похожие на замки
где феи нежные
смеются и поют.


   .   .   .
Я ничего всерьез
не принимаю
земли и неба
счастья и несчастья
того что я
живу на белом свете
вот так как раньше
никогда не жил
мне кажется
что это чья-то шутка
что-то кто-то рядом
просто пошутил
и вот растут деревья
в старом парке
и зеленеет
нежная трава
и облако спустилось
низко низко
совсем на крышу
дома моего
и разговаривает
с солнцем о погоде
и мне платком
веселым белым машет
как будто друга
встретило случайно
похожего так странно
на меня
и я опять легко
иду по миру
и девушек целую
невсерьез
которых встречу
в розовом саду
волшебным утром
в сказочном тумане
и на волнах
катаюсь по реке
как господа на лодках
и с гребцами
и богу пишу письма
на бумаге
огромным старым
золотым пером
и по углам
в тех письмах
смех и слезы
которых много
кружится вокруг.



Как странно
что поэт живет в стихах
как это несерьезно
лучше в бронзе
быть памятником самому себе
и восковой персоной
своей смерти
сидеть в высоком
каменном дворце
чтобы шагали мимо  экскурсанты
как гуси
за своим экскурсоводом
а по ночам
когда ложится  спать
большая полицейская охрана
вставать
во весь огромный рост
и мерными шагами
ходить по залу
что-то бормоча
быть может  и стихи
«Я памятник  себе…»

Но вот и утро
серое  простое
уборщица с тебя стирает пыль
а ты опять сидишь
все в той же позе
как  приговоренный
поэт и царь
один в своем дворце.















. . .

Сегодня  утро  было  особенно  нарядным
проходя  по  комнатам
они  теснило  тени  сомнения
сдувало пыль  скорби
и  охотно  разговаривало   со  всеми  на  их  языке
окна были  широко  раскрыты
точнее  распахнуты
и  за  ними
на  задумчиво  качающихся  зеленых  ветвях
пели  большие  желтые  птицы  покоя
узоры  памяти    переливались  на  стенах
и  поскрипывающий  паркет  бытия  казался  особенно  долговечным
лестница  сбегала
как  скромная белолицая  девочка
в  густой  бормочущий  с  ветром  сад
за  которым  -
это  было  отчетливо  видно  издали  -
мускулистый  человек
по  пояс  свешиваясь  из  окна  черной  башни
придерживал  увесистую  стрелку  времени
на  обнаженном  циферблате  городских  часов.


    . . .

Вслед за закатом
в пиджаке бордовом
который уходил
не обернувшись
легко смеясь
к нам приходила  ночь
в своем прозрачном
светлом синем платье
которое взлетало на ветру
и падало к ее ногам
бесстыдно
со множеством
горячих нежных звезд
вокруг большой
таинственной луны
глядящей в мир
огромным желтым глазом
и шепчущей
заветные слова
в той любви
в которой  все на свете
позволено
ведь мы обычно любим
совсем не так
как велено любить.







     .    .       .

За  скобками  ворот
укутанная  в  зелень
веранда
дорожка
забегающая  вглубь
размашистого  сада
вся темна
а  окна  дома
освещены
в округе  -  никого
фамилия  владельца  различима
при  свете  фонаря
кусты сирени
касаются  нечайно  плеч  и  рук
звонка  здесь  нет
и  глупо  закричать
калитка заперта
приходится очнуться
услышать шум
и  нервно  зашагать
прочь  от   иллюзий
гулко каблуками
обозначая  быстрые  шаги.



   .   .   .

 И  что  теперь?
Вид  из  окна  банален:
видны  одни  деревья  и  кусты
да  клочья  облаков
и  сморщенное  небо
с  лучами  солнца  где-то  на  краю
а  вместо  удивительного  -
прочерк
тропинки  скользкой  поперек  двора
и  скоро  -  снова  дождь
и  холода  и осень
где  серость  дней
как  будто  серость  крыс
мы  ничего  у  Господа  не  просим
а  он   не  предлагает....
И  повис
воздушный  шарик  лопнувшего  счастья
как  тряпка
только  я  его  опять
когда-нибудь  найду  в  ногах  у  лета
и  поцелую
и  возьму  домой
и  снова  положу  на  подоконник
перед  распахнутым  в  мир  солнечный  окном.




   .   .   .
На сцене
из еловых распущенных лап
восседает зима
мы в партере пьем утренний кофе
вприкуску
с лучами апрельского солнца
а над нами
дешевая люстра
с глазами вчерашнего лета
смотрит вниз
на безумие выспренных слов
и на пни безнадежных надежд
чьи стволы
за кулисами пилят и пилят
седые артисты.

      









      .      .     .

Растет в этом старом лесу
одинокий подснежник
и ели как будто бы
держатся за руки
тихо касаясь друг друга
бежит как девчонка
куда-то смешная тропинка
и грустно молчит
среди низких своих берегов
невеселая речка
так хочется слышать
простые ее разговоры
но ей очень трудно сказать
что она заблудилась
и небо над ней
так похоже на синие волны
которых она никогда не увидит.








      .   .   

Ты будешь
мне каплей
наивной мечты
от нее
расцветают цветы
и становятся легкими
крылья
и летят на них
в небо
счастливые птицы
любви.



















    .    .   .
Боль - как вода
в которой можно утопиться
и по которой в то же время можно плыть
к другому невидимому и неведомому берегу бытия
вдыхая молчание и выдыхая крик
разбегающийся мелкой дрожащей рябью

холодно
берег видимый и оставленный протянулся
как долгий взгляд
и каждое движение похоже
на гулкий шаг к небытию
может быть близкому
обрывающему тоненькую струну твоей жизни
с болезненным звоном
а может быть бесконечному
звездному как ночное небо
замороженное над головой.











   
 .   .   .


Видишь ли
я и тебя бы прилежно любил
если бы оставался лежать на горячем песке у воды
всю свою жизнь
и она бы заснула у тебя на коленях
пушистым котенком
но я не живу в том краю
где растут как грибы после славных дождей
очень нежные чувства
и вынужден плыть по холодному небу
скомканным облаком
гонимым неистовым ветром
существующим только затем
чтобы пух тополиный кружился
чтобы платья у девушек летом пытались взлететь
выше чем плечи прохожих
а также
чтобы зеленые листья шумели
восторгом оваций
до неподвижной как мертвое тело зимы.


    .       .   .




      
Здесь ночи
как бальные платья красавиц
и звезды - безумно нежны
и мечты - как всегда в голубом
и старенький сгорбленный бог
здесь по прежнему правит
хотя и не помнит уже ни о ком.



      .   .     .

Вспоминается юность
в коротеньком платье из грез
с упоительным вечером
в фетровой шляпе
в обнимку
и вокруг
реверансы уже отцветающих роз
и стеклянные слезы
на старом как мир фотоснимке
и плывут балерины
по сцене в красивом чаду
и танцующий клоун
взмахнул удивительной шляпой
я не помню
в каком это было году
помню - плюшевый мишка
махал на прощание лапой.




   .  .  .

У этой осени красивые глаза
и иней на опущенных ресницах
я ничего о счастье не сказал
оно мне только кажется и снится
оно мне снится
словно нежный сон
в котором мы всегда друг друга любим
и чуть хрипя
играет патефон
из прошлого
оставшегося людям.
















      .      .      .


И остались
в руках у меня
лепестки
от увядших цветов
ничего не случилось
на сцену пришел
мрачный клоун
снял шляпу
рассмеялся
всем зрителям
прямо в лицо
и швырнул
эту шляпу
под купол
старинного цирка
и сказал
это солнце
молитесь теперь
на него
еще долго
стоял он на сцене
и долго смеялся.










   .   .   .

Ты взлетаешь
на розовых крыльях
в бездонное небо
где бегут облака
как большие
пушистые очень коты
и качается
нежное солнце
и ласково светит
и где так хорошо
над далекой землей
но приходится
снова вернуться
с деревьям и лужам
к неподвижной воде
неживого пруда
и на ней в тишине
навсегда и остаться
как упавший
растерянной осенью
счастья не помнящий лист.

   
    .     .   .
Мне нужна
ты сама
без всего остального
что есть
на тебе у тебя
или рядом
что ты принесла
в чем ты ходишь
о чем говоришь
я люблю тебя
только такой
какой ты родилась
и осталась
дюймовочкой милой
на своей
удивительной
нежной кувшинке.
















    .    .    .
Ты в зеркале
увидел не себя
а человека в белом
он стоял
совсем один
у камня
на распутье
из трех дорог
лежавших перед ним
одна вела
конечно
прямо к счастью
вторая
к упоительной любви
а третья
никуда не приводила
и он пошел по ней
чтобы вернуться
но так и не вернулся
никогда.


  .   .   .
Я же знаю
ты будешь счастливой
звезды помнят всегда про тебя
и оставят
такой же красивой
и накажут ведь
только любя
я же знаю
ты снова танцуешь
в этом странном зеленом раю
и я снова
хотел бы такую
как и ты
но я больше не пью
я люблю теперь
соки и воды
милых женщин
которым за сто
для меня
перемены погоды
все важнее
и я уж не тот
я возьму скоро
старую шляпу
да и тросточку
тоже возьму
и отправят меня
по этапу
но куда
до сих пор не пойму.


        .   .   .
Вы кружитесь на детской карусели
в своем цветастом ворохе забот
а я стою
как грустный понедельник
в пустом саду
как музыкант без нот
и  листья падают вокруг
как дни недели
прошедшие в отчаяньи без вас
вы меня просто
видеть не хотели
а я вас ждал
и снова жду сейчас
вы все летите
радостно по кругу
девчонкой на игрушечном слоне
а я остался
вашим нежным другом
хоть  вы давно
забыли обо мне.
        .   .     .
Изобилие сказочных снов
которые видят седые поэты
бродящие молча в безлунной ночи
собирая осколки волшебного света
давно догоревшей свечи.


    .   .  .

Какое вокруг
одиночество
как в поле
где нет
ни деревьев
ни птиц
ни травы
а только дорога
в пыли
неизвестно куда.


     .   .     .

Есть вход в судьбу
и выход для души
окно для счастья
форточка для скуки
и множество следов
в снегу
прожитой жизни
которые
уводят в никуда.












     .    .  .


Ты прячешь руки
в серое пальто
и день уходит
весь засыпан снегом
и на коленях снег
и на груди
и небо все в снегу
и даже звезды
заснежены
как руки у тебя
холодные и милые
родные
такие же как ты
уже большая
как будто выросла
до этой тишины
и можешь мне отдать
все что захочешь
пусть даже слезы
на пустом стекле.


   


    .   .   .   


Казалось бы
темная комната двери закрыты
а голоса входят оскорбляют
сталкивают душу с мягкого кресла
и одиночество оказывается пустой фразой
сказанной для глупым клоуном
правителем тщедушного царства
которое лежит под диваном
и плачет игрушечными слезами
катящимися по полу
как стеклянные шарики.
















    .   .    .
Я стал старше
чем эта красивая ночь
нацепившая яркие бусы огней
на запястья
и мудрее
чем этот простуженный день
занавесивший белые шторы
в своем невеселом жилище
я быстрее хожу
чем плывет в свое море река
между двух берегов
так похожих на старые добрые руки
и мне легче дышать
чем сердитому ветру летать
по дворам и подъездам
стуча своей палкой по крышам
часами
и поэтому я
ничего для себя не хочу
зачеркнул все былые надежды
как лишние строки
и оставил два слова -
я жив я живу
это лучше чем смерть
между прочим.

     .      .        .
  .   .   .

Как печальны
глаза нашей старой земли
вот она уже сбросила
облако белого снега
скоро станет зеленой дорогой
а ныне желтеет в пыли
и ее нравится просто лежать
на боку
когда гладит ее
по утрам
это доброе  солнце
вот оно
на окраине неба
у синих ворот в старый мир
приютилось и смотрит
совсем молодое
кто на грустной земле одиноко живет
и все время
не знает покоя.










   .   .   .




   .   .     .


Я теперь уже
совсем не тот
дом мой
на отшибе
в чистом поле
где вокруг
такая тишина
как в ином
давно забытом мире
есть дорога рядом
в никуда
грустная
знакомая простая
и горит над ней
одна звезда
яркая
наверно молодая..







    .   .     .

Ты с облака спускаешься
большого
и в комнату приходишь
из окна
и складываешь крылья
на кровати
и позволяешь
долго целовать
как будто ты
все знаешь
о том счастье
которое
осталось нам вдвоем.






















     .   .   .

Я доверю тебе свою тень
подержи ее просто
чтоб больше не гналась за мной
ну а я полетаю
над крышей
забытого старого дома
возле черной трубы
и потом
зацеплюсь за луну
буду долго висеть
и естественно
вниз головой
я играю в летучую мышь
и на землю глядеть
сверху вниз -
мое счастье.


        .    .   .


Белый лебедь
на синем пруду
как на блюде
и он – из фарфора
рядом рюмки
они – из стекла
и над ними
стеклянное небо
и на небе
кругом облака
из сияющей ваты
на солнце
из горящего воска
в вязанке лучей
из соломы
и она


    .    .     .

Вы потеряли ключ
от тишины
и оказались в жизни
снова в стае
кричащих маленьких ворон
над вами осень
распластала крылья
а вы не можете устать
и шум в ушах
у вас
не умолкает
всю ночь
до самого утра.





     .     .      .   
А вдруг
сегодня снова
будет солнце
когда день станет
безупречно белым
и поплывет оно
над головой
и плюхнется
когда-нибудь
в далекий пруд
заката
и буду я
писать ему
стихи.



СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ,  «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12»,  «БЕРЕГА»,  «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ),  «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ»  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019)  и   в целом ряде  других   литературных  изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
Является автором более 27-ми тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.