Босоногая жизнь

Говорят, что время раны лечит.
Может быть, но сердце очень плачет.
Неся цветы и гаснут в храме свечи.
Грустный ангел слёзы свои прячет.

Узкая тропинка заросла травою.
И стоим, прижавшись к той калитке.
Разговор к Всевышнему с душою
Обращаемся, роняя дождь на плитку.

Почему так Жизнь несправедлива.
Задаёмся этим мы вопросом.
И бегут наши года так торопливо,
А поднявшись  кверху, будем босы.

И не важен там не ум, не статус.
Не железный конь и где мы жили.
Бог положит на весы ту младость,
Доброту, любовь, что заслужили.

Искренность, что в сердце сохранили.
Ту, что пронесли до важной  точки.
Скольких  друзей собою заслонили?
Это очень важно, между прочим.

Как уважали и ценили предков.
Мать, отца важнейшего начала.
Как растили наших  милых деток.
И как на том адре всем будем мало.

Не понимаем суть, неся награды.
Бежим сломя, не совести,  ни чести.
Только там, всего нам  этого  не надо.
А пока мы тут-то пальцы скрестим.