Сидел поэт, писал стихи,
Весёлым, жарким летом.
Припоминал свои грехи,
-Зачем я стал поэтом?
Прочёл два раза опус свой,
Восторгом возбудился,
И чтобы обрести покой,
В сортире удавился.
Висит. Спокойно и тепло.
Не факт, что всё изгадил.
Душа пустая, но светло:
И все заботы - сзади.
***
Вот при царе поэтов цвет,
Не раз, не два - стреляли.
С тех пор таких поэтов нет,
Все нынче с «Цинандали»?
10.11.2022г.
ПОЭТ
© Copyright: Александр Нелединский, 2022
Свидетельство о публикации №122111001462
Свидетельство о публикации №122111001462
Рецензии